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    “嗯。在根里打。打给活着的人用。”

    老铁站起来，看着伊万。

    “我能在你的工坊里打铁吗？打不动了，但还能打几下。”

    “能。师父说，打铁的人不会死。因为铁记住了你的手。”

    老铁走进工坊，拿起一把锤子。锤子是伊万打的，暗金色的，有纹。他握着锤子，锤子在跳。

    “巴顿。你在吗？”

    铁砧上的纹跳了一下。那是他在说——在。

    老铁笑了。笑的时候露出缺了一颗的门牙。

    “那我打。打到你不想打了。”

    锤子砸在铁砧上，火星四溅。火星是暗金色的，落在工坊的地上，被根吸走了。

    塔格站在树下，看着工坊的方向。火星在黑暗中飞，像萤火虫。

    “艾琳。今天来了很多人。有的换了，有的没换。没换的，在种地，打铁，活着。”

    花里的艾琳笑了。笑得很轻。

    “活着就好。”

    白衣人在根里，捧着花。它在看那些活着的人。他们在田里弯腰，在工坊里流汗，在树下坐着。他们的脸上有疤，有皱纹，有眼泪。

    “花。你看到了吗？他们在疼。”

    “看到了。”

    “疼了，还活着。”

    白衣人低下头，看着手心里的花。花在跳，和根同步。

    “我也想疼。”

    塔格把短剑从地上拔起来，走到根边。他把剑尖对着自己的手掌，划了一道口子。暗金色的血从口子里涌出来，滴在根上。根把血吸走了，传到白衣人脚下的根里。

    白衣人蹲下来，把手按在那滴血上。血是温的，温的透过它的手掌传进去。

    “疼吗？”白衣人问。

    “疼。”

    “什么感觉？”

    “像活着。”

    白衣人闭上眼睛。它没有血，没有神经，没有心。但它记住了那滴血的温度。

    “我记住了。疼。温的。活着。”

    塔格把手掌上的伤口按在根上，根把伤口缠住了。暗金色的光在伤口上闪，伤口在愈合。

    “花。有一天你会学会疼的。学了，你就是人了。”

    白衣人睁开眼睛，看着根壁上的那些字——它写的“完美”的规则。

    “这些字，要擦掉吗？”

    “你觉得该擦，就擦。”

    白衣人伸出手，把那些字一个一个地抹掉。字是灰白色的，被它的手一抹就散了，变成光点，被根吸走了。

    “擦了。不完美了。”

    “不完美就好。不完美的世界，才是真的世界。”

    白衣人坐了下来，坐在根里。它把花放在膝盖上，花在跳。

    “塔格。我累了。”

    “累了就歇。歇好了，再学。”

    白衣人闭上眼睛。它睡着了。在梦里，它梦到了那些活着的人。他们在田里弯腰，在工坊里流汗，在树下坐着。他们的脸上有疤，有皱纹，有眼泪。

    它在梦里笑了。不是学的笑，是真的笑。

    塔格站在树下，看着根里的白衣人。它睡着了，脸上的裂痕里有暗金色的光在闪。

    “艾琳。它睡了。”

    “让它睡。醒了，就会哭。”

    “哭什么？”

    “哭自己不是人。”

    塔格把短剑插在地上，坐了下来。

    “不是人也可以活着。根记得它。我记得它。”

    花里的艾琳笑了。

    “那就活着。”

    南边的地平线上，还有人影。但天快黑了，看不清了。塔格的右眼花了，但他听得到——脚步声。很多人的脚步声，从南方来，越来越近。

    “明天还有人来。”

    怀特站在矮墙边，看着黑暗中的人影。

    “来就来。来一个，活一个。”

    塔格把短剑拔起来，举过头顶。

    “活一个，算一个。”

    根亮了。暗金色的光从树下蔓延出去，向南边，向北边，向东边，向西边。光在走，在跑，在飞。光在说——来。来活着。

    白衣人在根里睡着了。

    它在梦里看到了一个人。不是陈维，不是艾琳，是它自己。它站在一片暗金色的光里，手心里捧着花。

    梦里的它在哭。

    眼泪是暗金色的，滴在花上。

    花开了。

    　　


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