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    那脚步声曾经那么有力，像鼓点一样，从门口一路响到厅前，如今只剩下回忆里的一点残响。

    残响也渐渐模糊了，像被水反复冲洗的墨迹，只剩下一道极淡的影子。

    那影子也终有一天会消散，就像它们从未存在过一样。

    墙角的兵器架上，各色兵器一字排开：长枪的缨子散着，弓弦早已松弛，一支箭插在箭囊里，箭羽还留着当年指缝间的温度。

    枪尖上沾着些微锈迹，像结了疤的旧伤口。

    架角斜靠着一面旧盾，盾面上有几道深深的刀痕，每一道都像在诉说当年的一场恶战。

    一只蜘蛛在盾与枪之间结了张网，网上沾着晨露，像一串极细的水晶珠子。

    那蛛网薄得几乎透明，风一吹就轻轻颤动，仿佛下一秒就要被扯破。

    可它偏偏一直悬在那里，像这老宅子里许多摇摇欲坠的旧事，始终不肯彻底落下。

    那蜘蛛慢悠悠地爬过网的中心，又折回来，像在巡视自己那点微薄的家当。

    它的影子被夕阳投在墙上，放大了几十倍，像一只巨大的怪兽，正缓缓地移动着。

    再往里走，是主人的书房。

    窗下放了一张榆木书桌，桌上摊着一卷《孙子兵法》，翻在《九地篇》。

    那书页已经泛黄，边角卷起，显然被翻过无数遍。

    书页空白处，还留着几行蝇头小楷的批注，字迹苍劲，是邱广年轻时写下的。

    其中一句写道：“将者，以正合，以奇胜。

    然奇不可久，久则衰。”

    墨色已经有些发淡，像一句被岁月冲远的叮嘱。

    那字迹里藏着一股子当年的锐气，与如今这满屋子的沉暮气象形成了鲜明的对照。

    字与字之间的间距极匀，像列队待发的士卒，只是那队伍已经很久没有向前推进过了。

    旁边搁着半盏凉茶，青花瓷的盏沿缺了一个小口，像是被人磕出来的。

    那茶早已凉透，水面浮着一片细细的茶叶末，像一叶无人问津的孤舟。
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